O CONTO VENCEDOR: Navegar é Preciso, Viver Não é Preciso por Aurora (pseudônimo)   Dizem que o mar não tem cheiro; mentem. Há um odor agudo de sal, alcatrão e cordame que me toma os pulmões e substitui o mundo. Desde que deixamos Lisboa, tudo é rumor de água e madeira; sob meus pés, o convés canta um hino de rangidos que nunca se repete, como se a nau aprendesse a falar a nossa língua aos poucos — e nos respondesse. Partimos com o mapa incompleto e um desejo inteiro. O capitã

O POEMA VENCEDOR: A travessia No barco raso, o passo escasso do sol traça reflexo no braço da água, e o menino disfarça um riso que enlaça o sonho e o casco que balança, no silêncio da garça que dança, e avança sem pressa. Remo em punho, punha o olhar na curva líquida. Sob a luz, lânguida, deitava-se nas costelas do rio. O menino esguio moldava a hora mítica e íntima, vendo garças como lâminas brancas bailarem em trio. Tocavam o bico na beira deste tempo, em ciclo, e cada mer

A CRÔNICA VENCEDORA: Entre a culpa dos nãos e a exaustão dos sins O dia começa sempre antes de mim. Não é poético. É logístico. É a hora em que a casa desperta numa orquestra de pequenos pedidos. Tem leite, tem uniforme, tem folha para assinar, tem recado da escola que jura que foi enviado na semana passada. Tem notícia urgente no trabalho que insiste em ser mais urgente que a vida. Tem prazos que poderiam esperar, mas aprenderam a gritar. Tem janela aberta e chuva que entra

O CONTO VENCEDOR: Pela Lei dos Homens       “Não farás injustiça no juízo; não respeitarás o pobre, nem honrarás o poderoso; com justiça julgarás o teu próximo.”   — Levítico 19:15 I.   Assim que o trago lhe escapou da boca e, em espirais sinuosas, saturou o interior do Toyota Camry, Rúbio achou que nada o faria mudar de ideia. Era um dia quente de verão, do tipo que engordava seu desprezo pelos próprios hábitos. Preferia ser um homem de corridas matinais, de cervejas geladas

O POEMA VENCEDOR: evangelho apócrifo   I Beijei tua ausência com a boca cheia de fé. Tua falta era um santo lascado na estante, e eu, devoto das tuas migalhas. Abri meus medos como se abrissem os céus, e tu vieste, mas não com asas – com unhas, com sede, com blasfêmia. Havia em ti um Deus que arfava, mas eu só queria o humano. Quebramos   promessas feito taças vazias e, nus, erguemos um altar de ossos e gemidos.   II Tu vieste com os pés sujos de presságios, o corpo ainda mol

A CRÔNICA VENCEDORA: The golden hour   O carinho é um outro caminho do corpo Maria Lúcia Alvim               Após doze horas de trabalho de parto, as enfermeiras da maternidade finalmente baixaram o top que eu vestia e colocaram meu recém-nascido apoiado sobre o colo dos meus seios. Instintiva e naturalmente, Caetano abriu a boca minúscula e rosada e, feito um peixinho faminto, agarrou meus mamilos que já tinham começado a produzir colostro. A primeira coisa que fiz ao vê-lo

O CONTO VENCEDOR: HISTÓRIA EM CINZAS   1.   ANTES DE A GUIMBA terminar de rodopiar como uma ginasta num tablado, a sola do coturno de Marcelo a pisoteou com um som duro e a deixou, no piso de concreto do posto de gasolina, achatada como se fosse uma estampa. À frente, numa das bombas de diesel, uma placa escrita à mão informava: “Proibido Fumar”, mas ninguém disse nada, porque a verdade era que o frentista, um careca já próximo de se aposentar, preferia ter de lidar com um pr

O POEMA VENCEDOR: A PEDRA E AS PLUMAS RUPESTRES DO SILÊNCIO     Antes que fosse o Homem, era o indizível   e, angular, a Pedra que primeiro o pariu; introversa, oclusivamente desvozeada:   Psiu... Não acorde a palavra! Tão fundos e calmos os olhos embebidos de vazio primal.   Tão casta e absoluta a mansidão em câmera lenta do pensamento ainda não encarnado no mundo.   Tão causal e vanguardista o que flui da Pedra ao Cosmo;   a latência sossegada e imune aos riscos de onomatop

A CRÔNICA VENCEDORA: A Morte Me Segue no Instagram (e curte tudo que eu nego sentir)   Tem gente que diz que a morte é um tabu. Eu discordo. A morte é uma stalker. Silenciosa, obsessiva, e com tempo livre suficiente pra acompanhar cada passo meu — inclusive aqueles que eu dou só mentalmente, deitada, suando frio em crises existenciais que começam com um “será que tranquei a porta?” e terminam com “será que já vivi o suficiente pra morrer com dignidade?” Ela não tem pressa. Ma