O CONTO VENCEDOR: Navegar é Preciso, Viver Não é Preciso por Aurora (pseudônimo)   Dizem que o mar não tem cheiro; mentem. Há um odor agudo de sal, alcatrão e cordame que me toma os pulmões e substitui o mundo. Desde que deixamos Lisboa, tudo é rumor de água e madeira; sob meus pés, o convés canta um hino de rangidos que nunca se repete, como se a nau aprendesse a falar a nossa língua aos poucos — e nos respondesse. Partimos com o mapa incompleto e um desejo inteiro. O capitã

O POEMA VENCEDOR: A travessia No barco raso, o passo escasso do sol traça reflexo no braço da água, e o menino disfarça um riso que enlaça o sonho e o casco que balança, no silêncio da garça que dança, e avança sem pressa. Remo em punho, punha o olhar na curva líquida. Sob a luz, lânguida, deitava-se nas costelas do rio. O menino esguio moldava a hora mítica e íntima, vendo garças como lâminas brancas bailarem em trio. Tocavam o bico na beira deste tempo, em ciclo, e cada mer

A CRÔNICA VENCEDORA: Entre a culpa dos nãos e a exaustão dos sins O dia começa sempre antes de mim. Não é poético. É logístico. É a hora em que a casa desperta numa orquestra de pequenos pedidos. Tem leite, tem uniforme, tem folha para assinar, tem recado da escola que jura que foi enviado na semana passada. Tem notícia urgente no trabalho que insiste em ser mais urgente que a vida. Tem prazos que poderiam esperar, mas aprenderam a gritar. Tem janela aberta e chuva que entra

O CONTO VENCEDOR: Pela Lei dos Homens       “Não farás injustiça no juízo; não respeitarás o pobre, nem honrarás o poderoso; com justiça julgarás o teu próximo.”   — Levítico 19:15 I.   Assim que o trago lhe escapou da boca e, em espirais sinuosas, saturou o interior do Toyota Camry, Rúbio achou que nada o faria mudar de ideia. Era um dia quente de verão, do tipo que engordava seu desprezo pelos próprios hábitos. Preferia ser um homem de corridas matinais, de cervejas geladas

O POEMA VENCEDOR: evangelho apócrifo   I Beijei tua ausência com a boca cheia de fé. Tua falta era um santo lascado na estante, e eu, devoto das tuas migalhas. Abri meus medos como se abrissem os céus, e tu vieste, mas não com asas – com unhas, com sede, com blasfêmia. Havia em ti um Deus que arfava, mas eu só queria o humano. Quebramos   promessas feito taças vazias e, nus, erguemos um altar de ossos e gemidos.   II Tu vieste com os pés sujos de presságios, o corpo ainda mol

A CRÔNICA VENCEDORA: The golden hour   O carinho é um outro caminho do corpo Maria Lúcia Alvim               Após doze horas de trabalho de parto, as enfermeiras da maternidade finalmente baixaram o top que eu vestia e colocaram meu recém-nascido apoiado sobre o colo dos meus seios. Instintiva e naturalmente, Caetano abriu a boca minúscula e rosada e, feito um peixinho faminto, agarrou meus mamilos que já tinham começado a produzir colostro. A primeira coisa que fiz ao vê-lo

O CONTO VENCEDOR: HISTÓRIA EM CINZAS   1.   ANTES DE A GUIMBA terminar de rodopiar como uma ginasta num tablado, a sola do coturno de Marcelo a pisoteou com um som duro e a deixou, no piso de concreto do posto de gasolina, achatada como se fosse uma estampa. À frente, numa das bombas de diesel, uma placa escrita à mão informava: “Proibido Fumar”, mas ninguém disse nada, porque a verdade era que o frentista, um careca já próximo de se aposentar, preferia ter de lidar com um pr

O POEMA VENCEDOR: A PEDRA E AS PLUMAS RUPESTRES DO SILÊNCIO     Antes que fosse o Homem, era o indizível   e, angular, a Pedra que primeiro o pariu; introversa, oclusivamente desvozeada:   Psiu... Não acorde a palavra! Tão fundos e calmos os olhos embebidos de vazio primal.   Tão casta e absoluta a mansidão em câmera lenta do pensamento ainda não encarnado no mundo.   Tão causal e vanguardista o que flui da Pedra ao Cosmo;   a latência sossegada e imune aos riscos de onomatop

A CRÔNICA VENCEDORA: A Morte Me Segue no Instagram (e curte tudo que eu nego sentir)   Tem gente que diz que a morte é um tabu. Eu discordo. A morte é uma stalker. Silenciosa, obsessiva, e com tempo livre suficiente pra acompanhar cada passo meu — inclusive aqueles que eu dou só mentalmente, deitada, suando frio em crises existenciais que começam com um “será que tranquei a porta?” e terminam com “será que já vivi o suficiente pra morrer com dignidade?” Ela não tem pressa. Ma

A CRÔNICA FINALISTA: O arquimago em sua torre   O caos começa com um relógio Casio à prova d’água. O marco zero. Um acessório banal, desses comuns que 3 a 5 brasileiros tiveram, têm ou terão. Um item crucial no  starter pack  capixaba, além das sandálias havaianas, mochilas Company e pulseiras de miçangas. O plástico da pulseira do relógio estava macerado e mastigado. O brevíssimo tempo sobre os ladrilhos do calçadão de Conceição da Barra foi a medida certa para que pérolas d

A CRÔNICA FINALISTA: Teria coragem?     Ele entra pela porta da frente e passa pela sala e vai até a cozinha. A esposa está de costas para ele, acendendo uma das bocas do fogão.             – Tudo bem por aí? – ele diz.             – Ai, que susto – ela diz, voltando-se. – Que deu em você de chegar assim?             – Calma aí, não foi minha intenção assustar ninguém. E você não é de se assustar assim, o que é que tá pegando?             – Você não viu no noticiário? Ela dep

O POEMA FINALISTA: CRISES Tudo que medra. O aço do tempo, a ferrugem dos desabamentos, a testa que tomba da cabeça d’água, o joelho da queda que atesta o pé de vento. Tudo que apenas empresta paúra, detona ruína, obstáculo mágoa desovando os estragos. Toda repentina penúria. Tudo que arde e se faz ruptura. Toda sina que despenca em dias de chumbo sem fundo. A sede seca da garganta de nordestina noite de cacto e pedra. Todo fortuito e petardo, toda queimada larga e rua escura,

A CRÔNICA FINALISTA: Rozita   Estava lendo um livro sobre adeuses. Palavra feia essa, assim no plural: adeuses. Diria até desnecessária. Adeus está sempre no plural. Não à toa termina com s – que me perdoe a etimologia. O adeus ecoa através do tempo, materializa-se de pouquinho em pouquinho a perder de vista. Num telefone mudo, numa esquina que não se dobra mais, numa chave que já não há razão para se levar pendurada no chaveiro. No vazio de poeira deixado pelos contornos de